Ein Blick.
Eine Berührung.
Eien Umarmung.
Ein Kuss.
Das wertvollste, das sie ihm geben kann, wertvoller als der ganze Geldspeicher.
Kein Wort kann ihm sagen, was ihre Gefühle ihm geben wollen, schreiben sie einen surrealen Roman, unendlicher als die Geschichte.
Dieser Schmerz, der ihre Brust unter sich zerquetscht wie das Klavier jedes Mal aufs Neue den armen Tropf im Zeichentrick.
Dieser Schmerz, wenn sie ihm all dies nicht geben kann. Darf, er es von sich weist.
Dieser Schmerz, weil er all dies nicht will, niemals wollte.
Eine Träne.
Ein Tränenmeer, das niemals weg schwemmen wird, was es trägt.
Ein Aufschrei, den er niemals hören wird. Will.
Ein Ton, der untergehen wird in den Äonen der unerwiderten Gefühle, angezogen vom Sog der Einsamkeit, des Hasses, der Verzweiflung. Der Unverständnis.
Seine Umarmung, die niemals aufrichtig sein wird, straft ihn Lügen , immer wieder, mit jedem seiner Atome, das gegen die ihren knallt.
